Ojemine
Ojemine
Ein Zettel am großen Zeh.
Und jeder, der gerade starb.
Fragt sich wessen Leichnam schöner war.
Unter denen mit Ypsilon auf dem Leib
Entbrennt ein lauter Streit.
Über den allerletzten Schnitt.
Wessen wohl am feinsten ist?
Und sie messen ihre Därme.
Zogen sie in blutige Ferne.
Denn, so weiß eine jeder Mann.
Auf die Länge kam es an.
Nur einer weinte, war Kohlrabenschwarz.
Sagte, dass es nicht war sein darf.
War er doch, bis er in seinem Bett verbrannte.
Jemand, der sich gerne arisch nannte.
Und seine Glaubensbrüder ließen ihn im Stich.
Nun war er eine Rasse ganz für sich.
Verlor auch klar das Därmespiel.
Da seiner zu schwarzem Staub zerfiel.
Doch bald hörte man auch ihn wieder lachen.
Konnte er doch beim Gewicht das Rennen machen.
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