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Leichterkasten, seichtes Spiel,
wie blumig- saurer Leichenduft.
Das Ende nicht – der Weg ist Ziel,
so spricht er und verseucht die Luft,
so steht er da und nässt den Kiel.
Das Ende nicht – der Weg ist Ziel.

Kataklystische Sophie,
Gewitterweiden- maue Weil,
wie Sargblut- greise Infanterie,
wie Bernstein wird es dir zuteil,
was heißt denn schon Monotonie:
ein Hauch von Geistnekrophilie.

Als Sopranmond kalbt das Licht,
denn halb sortiert das zweite Hirn,
es promeniert auf Fleischverzicht,
es eruiert die Scheu der Stirn.
Dann sei passiert, was keiner will:
Sophie, Sophie, dann wird sie still.





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