[ohne Titel]
Heute ist die Stadt ein großer Vogel, der nicht mehr fliegen kann. Das Schloss, blassbraun, liegt da wie ein gebrochener Flügel.
Ich laufe am Studentenheim vorbei: lauter kleine Balkons in verschiedenen Farben, rot, gelb, lila, orange, die in den Himmel fliegen wollen. Aber sie bleiben hängen an den kalkfarbigen Wänden.
Später trägt mich die Brücke über die Lahn. Blätter fallen auf den Fluss wie abstürzende Vögel. Unten schleppen Enten, kleine Schiffe, Dreiecke aus Wasser hinter sich her. An diesem Tag fliegen Krähen über die Häuser wie wehende Asche.
Auch ich bin heute nur ein Ding. Und dann habe ich das Gefühl, dass eine grüne Hose, die vor mir über eine rote Ampel läuft, die einzige Farbe ist.