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Der Spaten fährt hinab. Verfehlt nur um Haaresbreite den Maulwurf, der sich im letzten Augenblick unter der Erdscholle verkriechen konnte. Am Leben. Noch.
Die Tomaten an den Büschen faulen vor sich hin. Im Sommer waren sie süß. Jetzt hängen nur noch Nachzügler an den Büschen. Grünbraun, Orange und gelblich Rot. Die Disteln in den Wiesen sind riesig. Wie bedornte Kelche, die versuchen vom Himmel zu trinken. Regen. Tagelang Regen. Stunden wie Wasser, durch das man zu tauchen versucht. Nicht ein trockener Knochen mehr im Leib. Aber schön langsam. Alles schön langsam. Wir wären wie Wolken dieser Tage, würden wir schweben, würden wir weinen. Still und grau und fern. So fern. Wir zerlaufen zu Schlamm, wie die Blätter am Boden. Flüchten uns in die Erde und träumen vom Schlaf, der mit dem Frost kommt. Der Winter scheint unser Erlöser. Die Sonne der Feind, der uns hinterging und wir sind die Versehrten aus dem letzten Krieg. Zerschlissen und einsam. Wir sind fertig mit kämpfen.

hallo hazel;
fingerübung, genau!
danke, ja, ich werde eine geschichte draus schnitzen und sie demnächst posten;

hallo chepre;

was ist denn der unterschied deiner version zu meiner (abgesehen davon, dass du mit meinem blätterbild nichts anfangen kannst, was legitim ist)
du hast am anfang das "um haaresbreite" und die fabaufzählungen verschoben, wenn ich das richtig sehe? ausserdem das würden wir schweben, würden wir weinen gestrichen und das zerfliessen im nass
vielleicht veuschst du doch die verunglückung in worte zu fassen; so verstehe ich nämlich die sinnhaftigkei des verschubs nicht ganz!

hm, es interessiert mich nach wie vor, warum meine version künstlich auf dich wirkt;

besprechen wir es anhand der tomatenstelle, um uns nicht zu verzetteln.

meine versiom:
Jetzt hängen nur noch Nachzügler an den Büschen. Grünbraun, Orange und gelblich Rot.

deine version:
Die Tomaten an den Büschen faulen vor sich hin. Grünbraun, Orange und gelblich Rot.

Bei mir sind die Nachzügler mit der Farbgebung verbandelt, bei dir faulen die Tomaten mit den Adjektiven.

Worin siehst du den Unterschied?

hallo maria;

An den Sträuchern hängen grünbraune, ornge und gelblich rote Nachzügler. (hier hat das adjektiv doch nichts mit dem nachzügler zu tun, denn das wären eigenschaftsworte wie: langsam, späte, hinterhereilende ... , sondern sind zusätzlich anzuführende attribute)
...

danke nochmal für die rückmeldung; jut, dann lass ich ihn so, ich seh´s nämlich nach wie vor nicht, aber wie du sagst, wenn´s bei dir ein bauchgefühl ist, dann wir des für dich schon eine ursache haben; und mich nicht falsch verstehen: das ist eine fingerübung, keine, die ich sonderlich groß finde, sondern nur ein durchexerzieren an bildern, um was parat zu haben; deswegen hätte mich natürlich dein auffassung der fehler besonders interessiert; aber vielleicht finden wir beim nächsten mal besser zusammen!

schönen sonntag!

lg
erik

Hallo Alexa;

Ich habe von den angegebenen Stellen die eine oder andere nochmal überarbeitet. Nicht alles so, wie von dir angeeben, aber das meiste zumindest ähnlich. Danke fürs drüberschauen.
Und ja, auch bei mir war der Auslöser dieses Textes das ebnen des Gemüsebeetes hinter dem Pavillion. Es ist kaum zu glauben, wieviele Tomaten heuer an den Sträuchern waren und wieviele davon grün unter die Erde gewandert sind. (Ich habe sie beim Umstechen gleich ins Erdreich miteingearbeitet.)
Ich werde an diesen Text noch anknüpfen, wie Hazel es anregte. Ich habe auch schon eine Idee., in das deine Beisetzung mit reinspielt. (also die von dir erwähnte im Titel)

lg
Erik

Der Spaten fährt hinab. Verfehlt nur um Haaresbreite den Maulwurf, der sich im letzten Augenblick unter der Erdscholle verkriechen konnte. Am Leben. Noch.
Die Tomaten an den Büschen faulen vor sich hin. Im Sommer waren sie süß. Jetzt hängen nur noch Nachzügler an den Büschen. Grünbraun, Orange und gelblich Rot. Die Disteln in den Wiesen sind riesig. Wie bedornte Kelche, die versuchen vom Himmel zu trinken. Regen. Tagelang Regen. Stunden wie Wasser, durch das man zu tauchen versucht. Nicht ein trockener Knochen mehr im Leib. Aber schön langsam. Alles schön langsam. Wir wären wie Wolken dieser Tage, würden wir schweben, würden wir weinen. Still und grau und fern. So fern. Wir zerlaufen zu Schlamm, wie die Blätter am Boden. Flüchten uns in die Erde und träumen vom Schlaf, der mit dem Frost kommt. Der Winter scheint unser Erlöser. Die Sonne der Feind, der uns hinterging und wir sind die Versehrten aus dem letzten Krieg. Zerschlissen und einsam. Wir sind fertig mit kämpfen.
Der Erdhügel vor mir wächst und mit ihm mein Erregung. Ich teile den feuchten Grund. Mit dem Spaten. Mit den Würmern. Mit den Wurzeln. Mit niemand anders als mir selbst. Ich denke an die bemooste Marie-Luise, die ich gesehen habe, als ich gerade Mal acht war. Ich denke an ihre tiefen, schwarzen Augen. Ihre fleischlosen Lippen und das breite Grinsen, das mit dem Tod gekommen ist. Die meisten der Cowboys sind weggelaufen. Konnten den Anblick ihrer Zukunft nicht ertragen. Erbarmungslos. Christian, Kurt und ich sind geblieben. Wir waren Indianer. Mit Taubenfedern im Haar und überreifen Erdbeerenkriegsbemalung im Gesicht. Wir waren frei, an diesem Tag. Den ganzen Tag. Frei.
Marie-Luise lag im Wald. Friedlich. Sie war der Wald. Oder bessergesagt, sie wurde Wald. Über ihr rauschten die Blätter, neben ihr tummelten sich Käfer. Ein halber Hase verschwand hinter einer Kiefer. Kam auf der anderen Seite nicht mehr hervor. Wir begrüßten Marie- Luise. Huldigten ihr. Mit offenstehenden Mündern und glänzenden Augen. Wir waren keine Kinder an diesem Tag, wir waren uralte Wesen, in unserem Verständnis um die Dinge. In unserem frei sein. Mit unseren Stöcken, mit denen wir Marie-Luises Gliedern neues Leben schenkten. Mit unserem Atem, der „Ah“ hieß, zuerst. Und „Oh“. Wir waren was wir sein sollte, wozu wir bestimmt wären, wenn wir lange genug und tief genug in uns hinein hörten. Bis die Cowboys wiederkamen. mit Männern, mit Hunden und uns Marie-Luise nahmen. Sie zudeckten, als wäre sie furchtbar. Als müsste sie sich schämen, für das, was sie war. Was sie geworden ist. Wir waren traurig. Traurige Indianer, als unsere Eltern uns holten.
Wenn der Wurm klug ist, sehnt er sich nach dem Spatenstich. Sehnt er sich nach dem kurzen Schmerz, der den langen ablöst. Der Einsamkeit ein Ende bereitet. Er wird mehr als die Summe seiner Teile. So wie Marie-Luise. Mehr.
Den viereckigen Himmel betrachtend denke ich an Peter. Der Spaten, der in Marie Luise fuhr. Nur weil er es konnte. Weil es in der Natur des Spaten liegt herabzufahren. Sonst wäre er zu nichts nütze. Während die Erde von den Kanten krümelt und ich knietief liege, warm und feucht, denke ich auch daran, wie Peter geguckt hat, als ich ihn letztlich sah. Nach all den Jahren, die ein Leben waren. Mit seinem Altmännergesicht und den stumpfen Augen. So ähnlich, wie ein Wurm gucken würde, wenn er Augen hätte. Wie er den Hals einzog, als er aus der Trafik kam und die Straße hinabwanderte. Als würde er auf Prügel warten. Als wenn es jeden Augenblick beginnen würde, Steine zu regnen.
Und der Himmel ist blau. An manchen Tagen lohnt es, solche Dinge festzustellen. Der Himmel ist blau! Und ich kralle meine Hände in die dunkle, klamme Erde. Beobachte die Wolke, die zuerst nichts ist. Dann ein Berg. Ein Baum. Ein Haus mit Garten. Ein Teich. Eine ganze Stadt. Ein Ballonfahrer auf dem Weg nach Westen. Und dann wieder nichts. Fetzen und Knäul. Nebel und Schwaden.
Peters gebeugter Rücken. Peter. Der auch mein Spaten hätte sein können. Wenn ich nicht so schnell gewesen wäre. Wenn ich die Lücke im Zaun nicht gekannt hätte, durch die ich mich geschlängelt habe, seine Hände hinter mir zurücklassend. Seine nikotingelben Finger nach mir grabschend. Heischend. Flehend. Ich floh mit meinem Herz in den Armen. Und dann war alles vergessen. Waren da wichtigere Dinge, als Peter, der vielleicht nur spielen wollte, weil er sonst keine Freunde hatte. Und Marie-Luise, die die Lücke im Zaun wahrscheinlich nicht gekannt hatte. Die für einen kurzen Augenblick zu unserem Tempel geworden war. Zu unserem Schlachtfeld, auf dem wir glorreich siegten, bevor wir weider vertrieben wurden. Und wichtigeres als Pausenbrottausch und Sommerferien und die wahre Liebe finden und seine Träume leben. Wichtiger als sich zu verwirklichen, sich selber treu zu bleiben und niemals aufzugeben. Wichtiger als die Schlacht. Wichtiger als Marie Luise.
Je unwichtiger die Dinge wurde, die eigentlich so wichtig waren, desto klarer wurde es. Das Wissen aus dem Wald kehrte wieder. Kämpfte gegen diese ganzen Wichtigkeiten. Und die Ahnung wurde zu Wissen. Indianerwissen. Zur uralten Religion. Wissen darum, dass der Strauch nicht weiß, dass es keinen Sinn macht, jetzt noch Früchte zu treiben, die niemals reifen können. Dass es dem Strauch egal ist, weil es das nun Mal ist, was es ist. So ein Wissen.
Ich beginne zu singen, in dem Loch, in dem ich liege. Es klingt dumpf. Der Maulwurf, streckt überrascht seinen Kopf aus der Wand neben mir. Stimmt ein, in das alte Lied, das keine Sprache kennt. Das nicht nur mit dem Mund gesungen wird, sondern mit allem was man ist. Mit den Augen und den Ohren. Mit Haar, Haut und den Gliedmaßen und Eingeweiden. Sogar mit den Zähnen und den Nägeln. Das von allem handelt. Allem, was da ist. Und von mir. Selbstverständlich auch von mir.

Halo Jule;
Ja, du hast recht mit: Am Leben. Noch.
Ist sicher nicht die formschönste; aber um formschöneit geht es in er prosa uch nicht unbdingt immer; aber wie egsagt, ich verstehe schon, wenn man über diese stelle ein bisschen stolpert, weil sie eben als ellipse nicht rund ist, sondern ein eck abschneidet; (ist ja eigentlich auch keine - wie du es nennst ellipse sondern mehr eine beschränkung) vielleicht ist dir gerade das aufgefallen;
ansonsten schön, dass es dir soweit zugesagt hat; ich habe den text ja schon etwas mehr ausgearbeitet (siehe meinen letzten beitrag im faden) und ein bisschen mehr ausgezeichnet; fertig ist er natürlich nach wie vor nicht und an allen cken und enden noch baustelle; fertig wird er in dieser form wahrscheinlich auch nicht; aber eine kurze skizze halt um mich mit einem gedanken zu spielen;

mfg
erik

Hallo Frau Tobl;

Schön, dass es dir gefallen hat; Ja, wie gesagt, das längere Teil müsste von der Geschichte leben und nicht vom Umriß, der es momentan ist; ist nur eine Idee meinerseits, deswegen habe ich es auch hier angehängt und keinen neuen Textfaden eröffnet;

Beiträge von einem Autoren siehts du, indem du aufs entsprechende Profil des Users gehst und dir dort "alle Beiträge" anzeigen lässt (bzw. auf den Beiträge - Link unter em Avatar neben den Kommentaren klickst, der die Anzahl der Beiträge des Users anzeigt) - da hast du dann halt alle Kommentare auch dabei!
Bei weiteren Fragen steht dir die Moderation gerne zur Verfügung.

mfg
Erik

ich habe es auch nicht als kritik aufgefaßt, und wenn dann immer her damit, mit der kritik meine ich; gerade bei so textskizzen bin ich sehr dankbar für rückmeldungen die kommen; wenn ich sie verstehe und nachvollziehen kann, versuche ich sie auch zu verarbeiten;

frau tobl ist nicht das richtige geschlecht um dich anzusprechen?
verstehe ich das jetzt richtig?

mfg
erik