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Er hob den Stein auf und drehte ihn in seiner Hand hin und her. Flint, oder Feuerstein, wie man ihn auch nannte. Massen lagen davon am Strand, abertausende, welche die Menschen kaum eines Blickes würdigten. Nur ab und zu wurde ein besonders farbiger, gesprenkelter, gelochter oder geformter aufgelesen und in die Plastiktüten der Touristen verfrachtet. Diese Glücklichen landeten dann in meerfernen Wohnzimmern als Urlaubssouveniere in der Anbauwand und später verstaubt in irgendeiner Kiste auf dem Dachboden.
Ein trauriges Schicksal für die kleinen Vertreter des großen Flintvolkes, wie er plötzlich bedachte. Wie würde mir das gefallen, in einem Pappkarton mein Dasein zu fristen? Würde ich nicht auch lieber hier bleiben wollen, am Strand, zwischen Sand, Wasser, Algen und Wind?
Der Flint in seiner Hand war mittlerweile warm geworden, als wäre er lebendig. Es schien ihm plötzlich, als würde eine kleine Kerze, ein Lebenslicht, im Inneren des Steins flackern. Wie in Trance ging er in die Knie und ließ sich auf einen fassgroßen Felsen nieder. Mit den Beinen planschte er abwesend im Wasser, starrte auf den Flintstein und ließ seine Gedanken schweifen.
Die Steine, der Sand und das Wasser, sie waren uralt – sie bevölkerten die Erde schon so lange, dass sein eigenes und das eines jeden Menschen zu einem Nichts dagegen verblasste. Was konnte er schon aus den wenigen Jahren seines Daseins berichten, was hatte er besonderes vorzuweisen, was hatte er erlebt? Den ersten Genmais? Den Mauerfall? Die erste Bundeskanzlerin? Sicherlich interessierten solche Kleinigkeiten den Feuerstein kaum, hatte er doch ein Leben mit furchtbaren Kriegen, Flutwellen und Stürmen, voller schöner Sommertage, unzähliger Möwenlieder und spielender Kinder vorzuweisen! Abermillionen Menschen hatte er kennengelernt, Krabben im Weg gelegen und Fischen Hallo! gesagt. Der Stein musste ein welterfahrenes, sehr weises Etwas sein, wie er nun feststellen musste. Ein Etwas, dass lange vor ihm den Planeten bewohnt hatte und es auch nach seinem Tod noch würde.
Er wusste nicht, wie lange er sinnend auf dem Felsen gesessen hatte, es mochten Stunden gewesen sein. Die Sonne hatte ihren Sinkflug auf das weite Nass fast vollendet und tauchte das Wasser, Himmel und Strand in ein leuchtendes Farbenmeer. Schließlich senkte er seine Hand zu Boden und legte den kleinen Flint ehrfürchtig in den Sand zurück. Er sagte Lebewohl!, erhob sich und ging langsam nach Hause.

Hallo,
danke für die Kritik und Hinweise, werde mir den Text nochmal vornehmen...

@Marot
"Man könnte sogar fast sagen, der Stein ist ein Versager, denn er hat ein so langes Leben und macht nichts drauß. da sist wie ein Kerl de rkein bock auf arbeiten hat und deshalb den ganzen tag am stand rumhängt, und das am Ende noch als philosophisch abtut."
Ein sehr interesanter Vergleich, muss ich schon sagen!

@sim
"Erst durch die Wesenhaftigkeit des Steins, durch die Fähigkeit zu sehen und zu erleben, gerät der Betrachter in Verzückung und in Trance. Könnte er ihn ohne dieses Wesen nicht achten? "
Ich würde mal sagen, der protagonist ist einer von der Sorte, bei dem ein "Blick in die Weite des nächtlichen Himmels" leider nicht ausreicht.