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Der Affe im Nacken //
Das Kreuz auf der Hand


Look like Irish Mist
er wirkt wie er ist.
Wie ein rauchiger Liqoeur
sinkt es schwammig in mein Ohr.

Ich leide in mein Bier,
die Uhr rennt bis halb 4.
Danach verebbt die Kraft,
verdaut vom Gerstensaft.

Whiskey- Cola, Cocktails, Rum.
Meine Fresse, seid ihr dumm.
Ich sauf bis ich verrecke,
bring alle Schäfchen um die Ecke.

Ich werd das Sandmännchen erschlagen,
im toten Winkel platzt mein Kragen.
Ich möchte zart Dornröschen wecken
& ihre heiße Muschi lecken.

All das will ich im Schweinesuff.
Von links: „Ey alter, pass doch uff!“,
von rechts: „Du scheiß besoffne Sau!!“,
ich hau ihm schnell noch was aufs Maul.

Dann wanke ich nach Hause,
mach an jedem Bordstein Pause.
Angekommen, lacht Jim Beam.
Ich will nicht mehr, doch lausch ich ihm.

Kurz nach 5, bin völlig raus,
die Wände hoch krabbelt ne Maus.
An der Decke kriecht ein Baby,
morgen wieder? Weiß nicht, maybe...